Пустеет обойма...
Упал на тропинку
отстрелянной гильзой
еще один год...
По-прежнему больно
смотреть фотоснимки,
Где в полном составе
десантный наш взвод.
Где взводный-старлей,
прислонившись к платану,
хохочет мальчишкой
на фоне небес,
не зная еще,
что уйдет из Афгана
"двухсотым"
вертушкой попутной в Термез.
А это - пскопски"е
ребята, из Велье,
друзья с малолетства -
до горних высот.
Они полегли
под Салангом в ущелье,
втроем - чтобы вместе -
прикрыв наш отход.
А мы, уходя,
поклялись, что к закату
вернемся, но все-таки
знали тогда,
что ляжет на нас,
не исполнивших клятву,
могильной плитою вина.
Навсегда.
На каждого ляжет,
кто выжил и вышел,
кто нынче, как я,
над альбомом затих.
Наверное, все вам
понятнее свыше...
Простите, ребята,
простите живых...