"Прощай, любимый..." - плачет магнитола,
вгрызаясь в сердце, мутит Душу мне.
Я покупаю пиво у знакомых
и мчусь по городу, один как на Луне.
Не то, чтобы компании хотелось,
не то, чтоб не хватало чьих-то рук...
Вот только песенка былую боль задела,
и я сейчас в плену у прошлых мук.

"Прощай, любимая..." - шепчу я еле слышно,
так тихо, чтоб не слышать самому.
Как хорошо, что так всё плохо вышло,
так плохо, что я просто не могу...
Я попрощался, вышел и уехал.
И жизнь моя вращается с тех пор
легко, удачливо, богато - вот потеха!
Мне просто тошно, до чего сплошной мажор.

"Бэссамэ, мучо..." - ритм полночных строчек
мне утешение, страдание и кайф.
Когда мне не хватало тебя очень
я пиво пил под песни группы "Чайф".
А нынче так - страданье для забавы.
Ну как же можно, чтоб поэту не страдать?!
Поэт без муки - генерал без славы,
стакан без дна и мат без слова "б...".


Алтара
7508.2.10