Картонный город на краю времён, 
где в этой жизни мне пришлось остановиться,
где был обучен, осуждён, влюблён,
где рифмоплётством покрывал страницы,
он всё стоит, как будто этот гард
и вправду выточен из камня и металла,
а я - залётный шалопай и бард,
и мне судить об этом не пристало.
Всё может быть. Но чётко вижу я -
картон облез на стенах и на лицах,
и всё кругом - из разноцветного тряпья,
и этот мусор именуется столицей.
А человечки из картона по утрам
берут свои бумажные машинки
и мчатся по расчерченным полям
кругами от обиды до ошибки.
Работа - дом. Маршрутная петля
невольников картонных подгоняет.
Они почти мертвы. Но кто здесь "я"?
Кто эти строчки за меня слагает?
Кто иронично и надменно порешил,
что старая измятая тетрадка
и вправду служит зеркалом Души,
и правый судия для местных распорядков.
Кто "он", который важно говорит,
что иллюзорны разноцветные бумажки?
И что "он" ест? И с кем "он" - мудрый - спит?
Кому раздал последние рубашки?
Кому? Ау! Сплошная тишина.
Вся наша жизнь - шарада без ответов.
Картонный город без фундамента и дна -
оплот пришельцев, проповедников, поэтов -
ты хрупок, ты мгновенно разрушим.
Когда-нибудь поймём и посмеёмся,
над тем, что призрак был по-честному любим.
Конечно, если только мы проснёмся...

7517.8.29.
Алтара