Пора, когда и дикий виноград 
является в расцветке чуда... 
и птицы в небе словно наугад, 
но четко держат курс навстречу югу... 
уже скатилась к заморозкам ночь, 
и только день кокетлив как старуха... 
то хочет солнца, то вдруг гонит прочь... 
и пьет дождинки для поправки слуха... 
и горький мед калины на заре... 
как привкус опоздавшего рассвета... 
быть может, дело не совсем в поре... 
а просто жалко нам себя и лето...

* * *
Тучи спешно утепляют небо... 
и поля говеют - к холодам... 
ветер ищет быль и прячет небыль... 
и полевки тянутся к скирдам... 
Все по всем приметам совпадает... 
повторится и произойдет... 
только печка спорит с холодами... 
жарко спорит... каждому - своё...

* * *

Еще вчера так было далеко...
все то, что стало явственным сегодня... 
и если люди гибнут за бекон... 
скажите им, что нынче так не модно... 
я знаю, люди этого понять... 
не смогут и откажутся поверить... 
так много ими в жертву - за коня... 
что этого аршином не измерить... 
никто не согласится отказать... 
такому своему родному чреву... 
и тянется беконная стезя... 
под вечность рюмки водки для сугреву... 
а после с наслаждением поют... 
и даже те, что голоса не имут... 
выходит, люди гибнут за уют... 
так хорошо... душевно люди гибнут...