Что, брат, вернулось время палачей?
Рискну сказать, оно не уходило.
Чем дальше в лес, тем стон щепы звончей,
И век свободы каждому на рыло.
Продажность духа порождает страх,
Размером глаз всех страхов не измерить,
Выращивая горе на умах,
Легко уверовать в закрытие америк.
Но даже марсианские поля
Не смогут дать прибавку к урожаю,
У нашей веры столько хрусталя, 
Что гусь хрустальный мягко уплывает.
Своих избив, чужих не испугать,
На каждый чих не сможешь быть здоровым,
В который раз свою мы ладим гать,
В который раз в своем нектаре тонем.
Нас не вернуть, не ходит время вспять,
По нам пройдут, могилы перепашут,
Кто был распят, не сможет сам распять,
Но нет таких,- потеряны на марше.