Он не вернется, знаю я, с войны.
Фатальность не нуждается в укоре.
Всевышнему не видно с вышины
Логистики ошибочной сапера.
О ней до взрыва кто нам возвестит?
Ни круп холма, ни труп пластида мины,
Ни вся судьба, что спряталась в горсти,
Топорщась оконечностями линий.
Никчемность предсказаний по руке,
Обманчивость гаданий и пророчеств
Сошлись в ошибке той на пареньке,
Который не дорос еще до отчеств.
И вот цена. За этот пыльный путь.
Один за всех. Казалось бы — не много.
Разведка покорила высоту.
И полк прошел колонной по дороге.
А время обойдется и пройдет
Без этого погибшего сапера.
Так что же он  - один — как идиот,
Пытает грунт лопаткою раздора,
Сводя и ссоря с жизнью эту смерть,
Которую ни вызнать, ни объехать...
В одной ошибке — космос... круговерть...
микрон от бытия до скорбной вехи.
И это знанье. Мне оно на кой?
Ведь я не тот, который кармы выше.
Живи, сапер! Ведь это не легко.
Пусть я умру. Всё на ошибку спишем...
Но память не подмену выдает,
Она не терпит выходок дешевых,-
Он ошибется, знаю я, умрет.
Забудется. Затянется бесшовно
Изъян, что  генотипу нанесен
Истерзанного войнами народа,
Который о вопросах знает всё,
Но из ответов не находит брода.
Где каждый шаг ошибкой норовит,
Непоправимым горем обернуться,
Ведь только тут со Спасом на крови
И с окантовкой Веры чай на блюдце.
Где каждый, народившись, будь готов
Познать, как жалят змеи, слово, осы...
И прошлое познав до трех китов,
Взять щуп и выйти первым. Это просто.