Нет ничего, о чем жалеть потом
Нам не придется у порога смерти.
Когда исполнится нам лет хотя бы сто,
Всем все припомнят выжившие дети.

Сливаемся мы в горе от ума
В субстанцию под грифом «населенье».
Где сенью веры кажется сума
Упавшим перед силой на колени.

Нам мера — от проклятья до хвалы.
Как перст, что для креста и перекрестья.
Ведь даже не молвою мы полны,
А жаждой непристойности и мести.

И это зло — на ближних и простых.
Где всякий род готов к перерожденью,
Там даже гений чистой красоты
Мутирует в лик палевой гиены.

Все больше появляется крестов
Дорогами, на грани поселений,
В них чтут законы: дьявол — на престол,
А каждый день, как будто бог, последний...