Весть настигла полк наш под Нараем,-
Были мы на выходе, в горах.
Там - они уже не умирали -
Тут — над нами небо в облаках.
Мы стояли перед замполитом,
Он читал «заутреню» с листка...
Ни числа, ни имени убитых...
Речь о смерти истиной проста.
На войне на то и замполиты,
Чтобы эти речи говорить...
Жизнь и смерть война писала слитно.
Облака пылали от зари.
Ветрено. Мы слушали. Молчали.
Верили. И каждый представлял,
Как они отчаянно кричали
Перед смертью истины слова.
Как они хотели докричаться...
До кого? Не скажет замполит:
Быть живым — какое это счастье
Для того, кто был вчера убит.
Холодком под брюхо вестью било
Молодым, и даже дембелям.
Представляли, как им плохо было.
Было это плохо представлять.
Все хотели жить. Без исключений.
И в герои вышли мы не все.
Замполит, добудь-ка нам к «вечере»
Что-нибудь получше из вестей...