С той поры, как узнал, кто был создан однажды из глины,
Перестал удивляться такой популярности войн,
Это просто рециклинг, в котором  не люди повинны,
А нехватка породы для вязкости смысла и пойм.

Глина всюду нужна — и ломаются жизни без хруста.
Зло - «война как война» - даже в кожу вбивается мне.
А вот этот комок, что я бросил лопатой на бруствер,
Мог бы амфорой стать и покоиться тихо на дне.

От небес до земли — «как война» — этот глиняный ветер.
Неудачные судьбы — в отходы, в осколки, в утиль.
Если б вышел создавший увидеть всё это под вечер,
Может, стало бы утро мудрее хотя бы на штиль.

А пока круг гончарный земли приспособлен под жёрнов,
И все музы полевками в души забились и ждут,
Когда стихнут ветра с их мотивами плача и стона,
Что приносят с собой из возможного только беду.

Мы из глины с тобой, я всего человек, а ты — время.
Кто придумал меня, тот зачем-то придумал тебя.
Может, в том и причина, что мы не с собой, а со всеми,-
В нас ошибками все предыдущие циклы сидят.

Под рукой были свет, и огонь, и безмерное — космос,
Но он выбрал сырье из дешевых и бросовых глин.
Тем, кто лепит других, всё, что после слепления,- просто.
А быть может, поделки простоту ту понять не смогли...