Эх, мне бы думать о награде,
О похвале, о буйстве чувств...
(Я под кустом лежу в засаде,
И проклинаю ночь и куст.)

Пусть комполка готовит речи,
Пусть целый полк придет на плац.
Я подбегу, поправлю тренчик,
И грудь под орден кэпу — бац!

И он прикрутит методично
Своей наметанной рукой.
(Куст в жопу колет неприлично,
И снится смерть с кривой косой.)

Проснулся во-время. За духа
Меня представили к «БЗ».
Сон в руку. И с кустом мне пруха,
И счастье чешется везде.