Там, куда не мечтают вернуться опять,
Нам с тобой по два года пришлось воевать.

Где тепло обжигает, и злобны ветра,
Где в дорогу идут лишь с надеждой на трал.

Там, где в средних веках задержались года,
Прозябают в суглинистых снах города,

А среди силуэтов сутулых дехкан -
Желтый кузов "Тойоты" и хвост ишака.

Где в холщовых дуканах найдется бакшиш,
А дома не чураются плоскости крыш.

Где в друзья набиваются с прозвищем "дуст",
И хорош тот подсумок, который не пуст.

Поспешаешь дополнить картинками ряд: 
Кровь, подрывы, обстрелы, коварство засад,

Безрассудство порыва ответных "ковров",
Уязвимость колонн, винтокрылых "коров",

Неуклюжесть и цыпки солдат молодых,
Воздух, полный до дна феромоном беды...

Я как будто в отместку начну вспоминать:
Письма с толикой слов о погоде и снах,

Человечья тоска по далекой весне...
Может, я говорю о другой стороне?

Умирают сейчас ветераны от ран.
Вспоминая как смерть. Школу жизни. Афган.