*
Дрожит рука, как листик на весу.
Бегут глаза от взгляда до испуга.
Он врет. Мне это слышно за версту,
За горизонт,  и даже - за округу...

"Есть в ветеранстве место кутежу.
Я там бывал, и значит,  я правее,
Однополчан в "Контакте" нахожу,
Им братаном быть право я имею.

Натаскиваю фото в свой альбом,
Ловлю воспоминания и мысли.
Ведь я два года там варил бульон,
Следил, чтобы консервы не прокисли.

И мне, и мне присвоили наград,
Я выстрадал тот наградной. Афганей
Не пожалел. И значит, на парад
Я выйду весь в значках и при панаме.

И жахну водки, крикнув Третий тост,
И буду я серьезен и брутален.
Ведь знаю я слова Панджшер и Хост,
А многие тех слов и не слыхали.

И с каждой нашей пьянкой бачевой,
В придуманный свой миф всё больше верю.
Я даже научился головой 
Склоняться в скорбный траур о потерях.

Я столько много слышал о войне,
Что стал я героическим мужчиной.
И лишь кошмар является во сне,
Как Страшный суд: меня разоблачили."

Не дрейфь, братан. Варил ты клево суп.
Твою парашу жрал я и не пукал...
Заврут Афган, как правду унесут.
И песню не споют, что в том порука.


**

Молчи! Затри тот день, что зА три. Мало слов.
А те, что прозвучали - это враки.
Сейчас не верится в количество ослов,
Которое собрали мы для драки.

Какую же страну в потерянных мы чтим?
Она смогла из бывших, из расстрельных,-
Поверь, других тогда и не было почти,-
Набрать солдат для высей запредельных.

Далось им выстоять, и выжить, и спастись,
Презревшим плен и сладкие посулы,
Домой вернуться. Отсидеть. И строить жизнь -
И под святых 'ни в жись' не корчить скулы.

А мы? Оттуда ли, оттуда ли, сыны?
Не ведаем. Сегодня нам в засаду-
Солдатам этой необъявленной войны,
Простым ослам разведки неокладной.

Заветно фото перед выходом. Так встарь
Иконы рисовали с идиотов,-
Под киноварь их кровью,- в окладе на алтарь
Ведь все святые родом из пехоты.

Молчи. Затри тот день, что зА три. Из мослов
В котлах чертей не выдадим навара.
Давай,- раз нет ни слова в гимне про ослов,-
Споем негромко сами под гитару.


***

Молчат и те, кто шел на тот рожон, 
Кто впитывал шрапнель от безоткаток, 
Кто снаряжал простреленный рожок, 
Кто мыл фильтра, чтоб был готов движок,
Кто в пляске боя крыл отборным матом,
Кто в горы больше нес для автомата,
Чем для себя:  патроны - не паек,
Без них, случись чего, - и жизни 'ёк',
В исходе боя - вся судьба солдата.
Молчание - и вдоль, и поперек...
Молчание - за доблесть ту расплата.
И в трусости оно не виновато,
И в трудностях оно почти что бог.
Молчание не рушит потолок,
Оно само - землянка в три наката,
Которая спасала их когда-то...
Оно и та записка, что в брелок.
Оно - как эхо жизни. Так раскатно.
Что памяти не тронет узелок.

Кто кутал тело в саван плащпалатки,
Кто вынести невыносимость смог,
Я за того дам слово вам, ребятки...
Когда к тому подыщется предлог.

Молчание - последняя граната,
Послеафганья жизненный пролог.