Кто о чем, а я скажу о грязи.
Нет, не фигуральной, а простой.
Ведь её в Афгане было — кладезь,
Даже больше — раз примерно в сто.
Будь ты кочегар, или в спецназе
С автоматом шарил по горам,
Ты не разминулся, парень, с грязью
В той стране, где пыльные ветра.
Грязи было много. Даже духи
Донимали меньше шурави,
Чем брюшного тифа и желтухи
Грязи производные в крови.
Кто познал поносы без фекалий,
Печень, выпирающую в бок,
Тот увидел желтыми белками
Грязь, что на гражданке знать не мог.
Той, что набивается под ногти,
Можно было смело пренебречь,
Вычищать её — лишь зубы портить -
Не о маникюре нынче речь.
Мы, солдаты, быстро там привыкли,
К цыпкам на обветренных руках,
Хочешь, мой, ну, а не хочешь,- выкинь,
Но других не выдадут пока.
Котелки, казалось бы, помыли,
А она чернеет, словно скань,
И не хватит у каптера мыла,
И не соскоблить её пескам.
Дождь пройдет, и станет меньше пыли,
Грязи же добавится с лихвой,
Смешиваясь с копотью и глиной,
И со вшами дружит, и с блохой,-
Вместе нападают. Чешешь брюхо?-
Значит, расселила их во швах,-
Смены нет белья? - терпи, братуха,
До ближайшей бани дело швах.
Что, прочел, и зуд прошел по коже?
Значит, коже помнится Афган,
Тот, что на геройство не похожий,
Тот, что не забудешь никогда.
Мы с тобой вернувшись из оказий
Нашей не объявленной судьбы,
Знаем: от парада и до грязи
На войне — косая пядь ходьбы.