Эх, если бы осень роняла красу свою медленней, может, 
По-летнему б небо плескалось беспечно в росинках озер,
Глядишь, там и люди, увидев такое, старели б чуть позже,
Тогда бы и мама с отцом были рядом со мной до сих пор.

Случись так, и не было б повода каяться, множить, итожить,
Метаться, скитаться, терзаться, прощаться, писать приговор...
Быть может, все бывшие, мне бы казались (о, Боже) моложе,
И ниже казались балконы, и не был забором забор.

Решишься представить такое, и сразу  мурашки по коже,
И разум с мечтами вступает в безудержный яростный спор.

И этим становишься сам на осеннее счастье похожим:
"Согласен, старею, но я-то на что-то ведь тоже пригожий..."-

И фразу одышка венчает, как будто невинный укор.
Красивая осень. Как сказка. Повязана правдой и ложью.