Вычеркнуто в старом блокнотике:


 прохладный вечер...он не смог остудить своей прохладой пекло 
                  дня...я не был человеком: мстить...мстить...это слово кувалдой 
                  било в виски...и я стрелял...вот и сейчас рука дрогнула и не 
                  написала сразу: "я убивал..."...там тоже была река...и высокие 
                  тутовые деревья...кедры...люди что-то кричали, пытались 
                  заслониться от пуль ладонями...и падали, падали...когда 
                  вернулись, напился и все рассказал молоденькой 
                  башкирке...медсестре...как она попала сюда, не знаю...девчонка 
                  совсем...как-то привел к ней бойца с панарицием - надо было 
                  ногти удалять...упала в обморок...нашатырь под нос и доделать 
                  операцию пришлось самому...зачем-то рассказал ей все...она 
                  плакала...жалела не убитых мной, а меня...делала ли она 
                  минет?...или отдавала любовь, себя...я знаю, что в последний 
                  момент я увижу тот вечер, глаза тех людей, которых я убил...и 
                  эту медсестру...или ты считаешь, обойдется?
                  ***
                  срываться на визг...и бежать...замки открывать до 
                  звонка...оправданья - террором...террором не ненависти, а той, 
                  что в шаге...срываться на крик...и молчать, но так громко, что 
                  стонут стены...и качаются камни...стоять стоунхенджем...не 
                  плакать - роса, да не божья...не божья, не божья...и стопы 
                  болят...не по травам идти, а по яду, по жалам 
                  и...хватит!...нахожу в себе силы ответить тебе на звонок, и на 
                  отблеск стекляшки - той встречи, что стала судьбою...

                  **
                  Я - в давно. 
                  Когда люди в пещерах,
                  а солнце в сегодня осталось...
                  Я догадываюсь, что станет с ними...
                  Прикрывают ладонями мир от себя...
                  Как же им рассказать, что такое стихи и проза?...
                  Не дослушав, срываются в бегство, на охоту, в погоню...
                  И один из вселенной, возвратившись,
                  зализывал раны и писал как умел...за себя и меня...
                  возвратившись в сегодня, найду ли я силы понять...
                  я смотрюсь в протрезвевшее облако,
                  пальцы тянутся к розовым шрамам,
                  а сегодняшний горе-романтик
                  фантик, что обронил я в прошлом,
                  выдает за создание Бога, я с художником этим знаком:
                  он халтурит в кондитерском цехе,
                  и на черном квадрате рисует рассвет,
                  а конфеты по прозвищу "Утро"
                  я раздал обступившему люду,
                  но забыл: завтра...в прошлом...сейчас?


                  **
                  ...балладная, балладная страна...и сосны там из бережка да 
                  кручи...коренья выпускают - чья вина?...ничья...ничья...и в 
                  глине им не лучше...там блещет нелюдимая вода, там сад и 
                  сосны...ягоды...колючки...ты снова возвращаешься сюда...ты тут 
                  живешь, тут жить и верить лучше...и легче "жили-были" 
                  перенесть...попробуй-ка без клумб да с муравьями...тут 
                  путается с там, как с честью честь, как чуточку сознанья меж 
                  мирами...и ясно без термометров - Весна, и чувства, и камелии, 
                  как сажа...былинная...былинная страна...все кроме снов, одна 
                  сплошная лажа...не надо просыпаться между строк, не вытянуть - 
                  предать себя и песню...и горек мед, но сладок сосен сок...и 
                  водится...и водится так честно...