Ты откуда, маленький Моцарт?
Тут же музыки нет. Война.
Тут душманы - они же горцы...
И уместнее тут стенать.
А ему каково? Повсюду 
Слышит музыку, словно черт:
Это камня там-там - к этюду,
И ноктюрном вода течет;
Цепенея, токкате боя
Он внимает, не падший ниц,
Словно с пулей игрой в ковбоя
Очарован музыки Принц.
Осеклась в полутакте скрипка -
Выбил деку осколок влет -
Дирижер не простит ошибки...
Тише, глупый, война идет.
А ему и аллегро мало,-
Не хватает у жизни сил, 
Интермеццо начать сначала,-
Жить он требует ультра-си...
Высоту покорила рота,
Отдыхают бойцы. Привал.
Ариозо - не хрип - из глоток,
Пусть едва различишь слова.
Это здорово, юный Моцарт,
Раз поют, значит, с ними жизнь!
Их мечту не губи под солнцем -
Смерти реквием отложи...
Не дошла без потерь пехота,
Всех война не пустила вдаль.
И не хватит ни слов, ни нот нам,
Впрочем, так на войне всегда...