Течение несет по перекатам, ведь к берегу однажды пристаем: рожденья берег, берег смерти — даты, а память нарекли вчерашним днем. Насмешкой оскорбляем день вчерашний, забыв о том, что наша память — мы, а без нее душа — пустая фляжка в остроге тела да на дне сумы. Как камню до песка, челну до щепок, - останки нас не имут и теней; рассказы врут, лишь память — правды слепок, в котором нас мгновенье на земле. До слуха достает из генотипа мелодия от предков. Правда ль в ней? Сомнений пьют уста густой напиток, и видит взор сполохи давних дней. То ужасом наполнен гром набата, то в праздничных сияньях неба стынь. И как понять те символы солдату, сошедшему с афганской высоты? Ведь может стать, что свижусь я когда-то с душманом, что стрелял в меня вчера, и он споет "сожгли родную хату", подставив "шурави" вместо "врага". А я запнусь о песенное слово, а он простит...У памяти в горсти смешалось столько, что тому Харону до берега грести-не разгрести...
По всем вопросам, связанным с использованием представленных на okopka.ru материалов, обращайтесь напрямую к авторам произведений или к редактору сайта по email: okopka.ru@mail.ru
(с)okopka.ru, 2008-2019
