Вот так мы и теряем поколенья.
То мор себе устроим, то ЕГЭ.
А на траве лежат у нас поленья,
А кто-то остается на трубе.
Нам легче не подвинуться на рельсе,
Чем выдать одеянье королю,
Я сам из нас, и всех, признаться честно,
Исусовой любовью я люблю.
Поплачемся в рубаху и березам,
Что трудно нам до истины дойти.
Наш задний ум - синоним слову "поздно".
И нам всегда с собой не по пути.
А что ж футбол? Лапта лаптой - Аршавин,
И тренер нам заморский не помог,
Мы все в росе. Король наш гол. Голами
Нас обделил, нассав на нас, пророк...