Мы в тех краях нашли такие земли...
Ничто, кроме базальтов не растет.
Клыки вершин, да глотки злых ущелий.
Гладь неба — даже Бога образ стерт.

Там давят, гнут солдатскую судьбину
Болезни, издевательства, война...
Но подвигом «Навстречу годовщине...»
Зовет отметить Родина-страна.

За то, что был обучен и накормлен,
Обут, одет, - всему был свой учет...
И долг стране мы все считали нормой,
Как будто нас на то попутал черт.

Не с Богом, а с агиткой комсомола,
Базальтовыми склонами мы шли,
Ранений боль душили промедолом,
И песнями глушили стон души.

И вот теперь стоим и скорбным тостом
Пытаемся погибших помянуть...

А Бога — нет. И неба — та же простынь.
И нет страны. За кои — на войну?...

Да, я еще пока не четвертован,
Но кровь моя — как масло для костров,-
Нет Родины, нет крепости, нет дома,
А всё, что есть, похоже на острог.
В котором жить — так только по-амёбьи,
В котором быть — так только подлецом,
И прет наружу страх душой сквозь ребра,
И дух от этого так пахнет говнецом.
И трусость быть собой сочтут за мудрость,
Не срам, а долг — предательства слова.
В наш храм давно безбожие вернулось,
А мы на то готовы наплевать.
Нам абы жить. Нам абы перепало.
А там, глядишь, все ироды помрут...

И облака похожие на сало,
Крик петуха под Пасху поутру...