Прав Лобачевский, всё пересеклось,
Обиды перечеркнуты забвеньем,-
Как мясо, что избрало почвой кость,-
На память нарастает постепенно.
Степенно переходим мы в разряд
Ответов на вопрос: "кто ваши деды?"-
Все реже дожидаемся  наяд,
Назначивших свиданья на календы,
А реки, пересохшие, всё ждут,
Воронки тех подрывов сохраняя
Как оспенные язвы на виду,
Когда же лед забвения растает.
Мы - из войны - и жизнь. Пересеклись.
И время предлагает тост за цельность.
И мы уже согласны. Только жизнь
Зачем-то сохраняет параллельность...