Зима уходит. Время дует так,
Что кажется пора остановиться…
«Десятый класс, пора остепениться!…»—
Не удается, мама, мне никак…
Поземку, словно пыль, метет в овраг,
Да звездной чечевице —
Не в силах съесть — хотя бы поклониться…
За день растущий, за иссякший мрак…
Все невпопад…за осенью весна…
И осень очень мало длится…
Все не ко времени то платьице из ситца,
Что промелькнуло в уголке окна…
И солнце убежало, как лисица,
Как мысль стиха за горизонт страницы…
Я б стал степенным, мама, но она…
И брошены стесненья, как портфель,
И найдены нечаянно желанья,
И каждое касанье било в цель.
Тот самый мой семнадцатый апрель
Загреб наш жар чужой, но Божьей дланью.
Эх, знать бы ей, что скорая война
Найдет мне тот квадрат, где все готово
И к подвигу, и к страху. 
                                     Жить — не ново.
На очереди вновь была весна,
А умирать весною — бестолковость.
И выбрав жизнь — ничем не прогадал,
Поклон зиме и звездной чечевице,
А девушка в том платьице из ситца
Растит мне сына. Мама, смерть - одна.
Проходят годы, и стареют лица.
И длится жизнь. Эх, если б не она...