Оригинал. (Ю. Беридзе)
"Один (вопрос на засыпку)

выдумывал причины и предлоги, шел на увертки, не боясь греха...
а жизнь разбилась даже не на слоги, и под конец пустила петуха...

сорвавши голос, переходишь к жестам, елозишь, как Марсель Марсо, лицом...
а жизнь плывет перестоявшим тестом... а жизнь - не сок, но вряд ли и винцо...

еще осталась теплота в ладонях, еще глаза не выцвели вконец,
но ты уже для жизни - посторонний... не швец, не жнец, не на дуде игрец...

и как-нибудь под утро вдруг не встанешь: без интереса - ну, какой резон?
и на стене, как будто на экране, увидишь, как свернулся горизонт...

в такую заключительную точку, в такую оглушительную тьму...
идти по жизни можно в одиночку... но как уйти из жизни - одному?
________________________________________

Одна (глас из бульона). Пародия.

Известно всем, что курица не птаха, а рябость - признак: чистый плимутрок...
"Я без упрека и совсем без страха жила себе куриный кроткий срок..."

Стихи у нас слагают только квочки - Фиделю Кастро столько не суметь:
Пятьсот часов над кладкой квохчут строчки о сути комбикорма на земле...

Еще осталась мягкость в ейном мясе, и ей  еще нестись бы и нестись...
Но с топором резоном подпоясан пришел харон с кликухой жесткой - Жись...

Эх, если бы с когтями и стервятник...а так - удар...ни пуха...ни пера...
И даже тень покинула курятник, и не вернется нА стену с утра...

В такую заключительную точку с отчаяньем подумала она:
"Пусти я петуха - и стала б квочкой...а что теперь? Бульон. И я одна...