Стоит ли тяготиться тем, что в этом месяце по статистике у меня вышло семь читателей в сутки, а в прошлом было семь с половиной? Может быть и стоит. Но на кой?
Сам не знаю.
Вот стиш. Пришел в голову во время утренней пробежки после подъема восемнадцатилетним романтиком с двухмесячным стажем в Афгане.
Облака белоснежными хлопьями
Расплескались в небесной сини.
Луг покрылся душистыми копнами
На родной стороне в России.
Там каким-то душевным теплом
Переполнены травы и воздух,
Там за мазаным желтым углом
Примостился теленок на отдых.
Милый сердцу родной уголок.
Там я рос и ума набирался...
На побывку хотя б на денек...
Крик "Тревога!" в палатке раздался...
Значит, где-то беда случилась.
Мы на помощь умчимся опять.
За все то, что мне только что снилось,
Нам придется еще воевать...
Это СВЛ? А скока там вчера его прочло читателей? А-а, они все были в гостевой? Закрыть гостевую, пусть меня восемнадцатилетнего читают и чтут! Не, это не я с катушек съехал, это меня сподвигли. Итак, если одной из самых насущных проблем СВЛ является посещаемость отдельных страниц её авторов, то её надо решать самим авторам. Как? Цинично, прагматично, без слюнтяйства. Приглашен и горишь искренним желанием посвятить себя и свое творчество сайту, поскольку считаешь сайт своим и согласен с его провозглашенной миссией? Талант тебе в руки. Сноси себя везде! Оставь в бумаге и тут. И чтоб ни один поисковик нигде, окромя сайта тебя не находил. Бред? На такое способны только "истинные революционеры типа Овода"? Смешно, но такие есть тут на сайте. Но не все. Остальные не виновны. Поскольку ничего они сайту не должны. Все взаимоотношения, могут быть успешными и взаимными при одном условии. Они должны быть выгодны сторонам. Мы ж уже не те восемнадцатилетние романтики. Что дал сайт Авторам? Много! На вскидку: продвижение, поэтические сборники, выход в СП, протеже по вступлению, конкурсы, конструктивную критику...Да, кое-что заглохло, надеюсь, временно. Что дали авторы сайту? Нихера. И не должны были. Если Глеб на что-то рассчитывал, то был инфантильным романтиком. Речь веду о повышении посещаемости сайта, не обо всех проблемах вселенной.
Или вот. М-да. Хорошая была. Любовь. кто сказал бля...во?
Мне приятно вспомнить...
Ты шепчешь что-то нежно по-испански,
Ивритом разбавляешь каждый вздох.
Художник-время смешивает краски,—
Таких оттенков бог найти не смог.
Экспансий век. Эпоха эспаньолок.
И в каждое окно мальтийский крест.
Учу я эсперанто недомолвок,
И чувствую, что скоро надоест
Мне эта вакханалия обрядов,
Эпитетов с завесой запятых…
Из уст в уста любовь, когда я рядом,
Без рисок, протоколов, понятых…
И даже суд священных инквизиций
В растерянности вынесет: «Виват!»…
И вечных слов святейшие крупицы…
Ты выплеснешь как спелый сок гранат…
И губы осенят другие губы…
И чайкою навстречу кораблю…
Подснежником сквозь снег запретов грубый
Ты вырастешь до первого «люблю!».
***
Овражистое место губ.
Набедренный лоскутик луга.
Письмовник перелеска.
Сруб.
Плескач.
Река-подпруга.
Лещины арабеска.
И жилка-чернь листка.
На фоне беспричинной синевы.
Откуда в воздухе лиманы?
Рука.
На грани диаграммы и канвы.
Пейзаж или предчувствие нирваны.
И молния как жилка у виска.
И срам и первородность повторенья.
Доступное природе вдохновенье.
И четкость. И неловкость четких граней.
И путник, от озона угорев,
Несет такую чушь.
Что слов не держат плечи.
И плавится каштанов эскимо…
Желайте, и я стану благодатным,
Кивните, что вам стоит, ну же…ну…
Распят. А Вы решили, что поддатый
Ботинком камушек срывается ко дну…
**
Когда наступит ночь, из череды знамений,
Я выберу любовь и белые цветы,
Я выберу вино – злой гений исцеленья
От белой крови дня и гнета немоты…
Когда наступит ночь и мой уснет тюремщик,
Я вознесусь из стен и слов венчальных пут
И кану в небеса – преступник и изменщик ,–
Свой крест взнесу я сам к Эдему и на суд…
Когда наступит ночь, я как дитя порока
Наотмашь отвернусь от куполов разлук,
Антихрист веры я, коль так она жестока
К двум путникам любви через Пустыню мук…
Когда наступит ночь, я выберу кочевье,
Где скит нашел себе мой инок-домовой,
Где грех мой освятит зеленых глаз свеченье,
И сок любви спасет от инея привой…
Когда наступит ночь, я соберу в ладони
Всю нежность, что сумел в себе не зачерствить ,
Пусть будет эта ночь бессонней всех бессонниц ,-
Единственной из тех, которых не забыть…
Когда наступит ночь, когда она наступит?
Несовпаденье дат, сезонов - как рефрен…
Я отменяю день и вечер с утром вкупе
Я объявляю Ночь ! И ничего взамен!…
**
Была-была та ветреная ночь...
Я ветрен был, ты ветреная тоже...
Приходит память вальсом белым... Боже,
Как этот вальс теней мне превозмочь...
Две тени поздно встретились...Им не
Слюбиться, слиться, сбиться с этих ритмов,
Не втиснуть жизнь в трехтактность алгоритмов...
Им не бродить по будущей Весне...
Пожухлые, как память той ночи...
Нет-нет да и сольются в вальсе листья...
"Какая песня!" - цокают таксисты...
"Какая осень!" - вторят москвичи...
Какая пара! Как они кружат!
Как ветреную ночь перегоняют!
Они без вальса жить уже не знают!
Им ночи той уже не избежать...
Их вылечат от вальса времена...
Уедут - перевыберут пространство...
Лекарство, лекари, стихов непостоянство...
Две тени ветреные... осень... он, она...
Какая ночь, как ветрен этот вальс,
Они, как те в раю, совсем нагие...
Теперь в одеждах... И совсем другие...
И только ночь все ветрена без нас...
Их не влекут безветрия балы,
И нет потерь случайных и хрустальных,
И нет загадок пагубно-астральных,
И листья стали холмиком золы...
И песен нет, лишь запахи болот...
Но налетят тайфуны, грянут ливни...
Споют ручьи...и радуг свет наивный
Раскрасит весь угрюмый небосвод...
И будет ночь так ветрена, чиста...
Пусть не люблю стихов и повторений...
Мы, закружившись в вальсе вдохновений,
Познаем тайну вечности листа...
И будут ночи ветрены опять...
Любовь познав до донца, до истленья,
Вдохнем мы в дни своих стихотворений
То нечто, что словами не сказать...
Была-была та ветреная ночь...
**
Что, не о том? Бывает СВЛ-истей? Бывает, согласен. Что сделано зря: прекращены конкурсы; исключили Семенова; не вкалывают ВОЛу озверина для критики; неразборчивы к назначению модераторов, видимо из-за дефицита кандидатур... Вот только в окно гляну, а там:
Под айвою на грядке с морковью
лунный страз дождевого червя
воробьям не дает покоя
неподъемной добычей дразня
и лозы истекающей кровью
с усеченной незрелой судьбой
обреченность подруга безмолвья
и надежды сулящий привой
на черешне горошины — завязь
мотыльки огуречных ростков
волшебство соловьиных каверз
и падение звезд-лепестков
и щавелевый цвет разлуки
и прощальное «ниже нуля»
и знакомые теплые руки
и парная любовью земля…
И вот припрет всё это. И тогда:
Моя кувада.*
*Кувада - это такой обряд, известный у разных народов. Он заключается в том, что во время родов муж одевается в женское платье, ложится в постель и инсценирует роды. Это должно было доказать его кровную связь с новорожденным и в то же время содействовать роженице...
***
Я знал поминутно, подвздошно,
Когда чудо свершилось зачатья...
Час настал. И вот я суматошно
В первый раз обряжаюсь в платье...
Мне до этого все объясняли...
Не хватило им духу и слов...
И под сенью священной вуали
Стала общей, великою кровь...
Материнство. На то Божья воля...
Первый всполох, как первый толчок -
Все впервые...Как две семядоли
Средь засилия хвои...Смычок
Должен помнить желание сердца,
Чтоб отдать свою волю и плоть,
Когда слух забывает о терциях,
Когда хочется хоть бы, хоть...
Когда верится - теплится вера -
Даже в мраке и черном снегу,
Когда просится в душу химера,
А душа ей в ответ ни гугу...
Когда клонятся псевдолюбови,
Отвергая Венеры суть,
Когда небо, как брюхо коровы,
Уже стельное Богом чуть-чуть,
Причинает зарею и хлебом,
И туманностью помыслов дня...
Тут и мне бы, и мне бы, и мне бы...
Но тотемы не любят меня.
Не идти мне тропой Эхнатона -
Его Солнце мне - медный таз...
Чу...Я слышу свой стих с полустона,
С полувздоха... Впадая в экстаз,
Начинаю терзать это платье,
Примеряя его вширь и вдоль,
И в запале плюю на распятья,
Причиняя душе своей боль...
Дрожь предчувствия с истинной дрожью
Резонируют душу и плоть,-
Смесь язычества с смрадом безбожья,-
Видно рано...Мне не побороть...
Потому не зову повитуху...
Потому, что еще не хочу...
Свое платье, как фетиш прорухи
Рву. А клочья - заре на парчу...
Но случается утро. Неможью
Так прихватит и скрутит невмочь.
И тогда между правдой и ложью
Вдруг рождается Сын...Или Дочь...
***
Немым сидеть и пялиться в себя,
Найти пытаясь на изнанке строчку,
С которой зачиналась вся земля,
Одетая в небесную сорочку…
Найти очаг, на нем пустой котел —
За бездну лет все вычерпаны смыслы…
Концом карандаша метнуть в костер
Пол слова… пригоревший соус мысли
Скоблить всю ночь со стенок бытия…
Пытать у вдохновенья тайну специй…
Вторую половину слова Я
Услышать в звукоряде рваных терций…
И Януса скопировать, и знать,
Что это лишь изнанка… На примерке
Сжигать во всем повинную тетрадь —
Наличьем меха так повинны нерпы…
И в пепле слов вдруг искорку найти,
Разжечь рассвет из черных мертвых углей…
И слово взять, с которым по пути…
И взять себя к нему — хозяином и в слуги…
Не, братка, не стоит тяготиться. Жить - интересней. А с СВЛ - вдвойне...)))
