Inek
Актуальное сражение
[
Регистрация
] [
Обсуждения
] [
Новинки
] [
English
] [
Помощь
] [
Найти
] [
Построения
] [
Рекламодателю
] [
Контакты
]
Комментарии: 5, последний от 28/12/2011.
© Copyright
Inek
(
ineknekrasov@yandex.ru
)
Размещен: 17/12/2011, изменен: 17/12/2011. 19k.
Статистика.
Фрагмент
:
Афганистан
Скачать
FB2
Ваша оценка:
шедевр
великолепно
отличная книга
хорошая книга
нормально
не читал
терпимо
посредственно
плохо
очень плохо
не читать
Битва Масленицы и Поста. часть 2.
***
Там в падубах рыжий склон.
Тропинка уходит к звездам,
Романтики Пост-эпигон
Не ведает метаморфозы.
Ему ни к чему менять
Лицо. Ведь скрывая маской
Себя, не укрыть от себя,
Признать себя - вот опаска.
Идет и идет как год,
Как прочих размеров время,
Единый, как цель у когорт,
И глуп, как младенца темя.
Еще ни любви, ни смут,
Еще ни росы, ни крови,
А следом уже идут,
И что-то упрятано в слове.
И зерна немолотых вер,
Не в силах просить пощады,
А взгляд убегает вверх -
Случайно,- мол, так и надо.
И сказки бесцветных туч
Дождем заливают жажду,
И вот уже вверх растут,
Испившие жизнь однажды.
Испившим нельзя устать,
И больше не знать покоя,
Ведь им снизошло к устам
Явление Бога - слово.
Оно начинало встарь,
Оно продолжало всуе,
Удар! И оно же - дар,
Казнит, прославляет, рисует.
Оно создает и жжет,
То миг, то уже бесконечно,
А то, словно тяжкий гнет,
Навалит себя на плечи.
А склон - для тропы живет,
И небо еще подпирает...
Тропинкою Пост идет
По краю окраины рая...
Еще не сцепили персты,
И так далеко разговенье,
А там до святого: "Простить..."-
Как вечность - одно, мгновенье.
Идет. А за ним ковыль
Вослед ему бьет поклоны,
И лик с краткой кличкой Быль
Глядит сквозь киот иконы...
Слепец, которому и день кажется ночью:
Вещунья-ночь главенствует над снами
Доверчива, наивна, но темна.
Подойник дня со свежими стихами
Несет по небу бережно луна.
И колется заветное хотенье,
И хочется веленью вопреки.
И в дрожи звезд такое нетерпенье,
Что сил не хватит взять и запретить.
Скульптор. Влюбленный в слепленное:
О, слепление!
Словно силки, воркованья. Слабой голубкой вязнешь.
Крепкие бормотанья, стиснули крепче, чем руки...
С чистыми каблучками выйдешь из терпкой грязи...
Теплой зарею ранней встанешь из черной лунки...
Я не мудрил, все помню: больно ребро ломали,
Гром раздавался карой мыслям - видений смелость...
Возглас поспел за чудом перед моими глазами:
"Господи, ты получилась лучше, чем мне хотелось"...
Город слепых не видит,
Город не чтит чтецов,
Молча сидит он сиднем,
Смотрится днем в озерцо.
Ночью взирает небо
С выси на хлам огней,
Небу не надо хлеба,
Хлеб - господин людей.
Небу - дороже воля.
Небо всегда вольно,-
Стыть или сыпать солью -
Звезд для того полно.
Всех загадать не смогут,
Всех не отдать под суд,
Путник, бери в дорогу
Неба соленый пуд.
Он не гниет, не тает,
Вору его не красть,
Небо не любит стая
С пошлым названьем "власть".
Ведь не издашь закона:
"Скатерть свернуть и сдать!"-
Небо - свободная зона,
Там и свобода - звезда.
Пост мой приходит в Город,
Пост мой стучит в дома.
Гулко вздыхает Холод -
Городом правит Зима.
Пост удивлен на это:
Всюду стоит жара,
Всюду господствует Лето,
Город, очнись! Пора!
Но заложило души,
Слышать нельзя ушам,
Тело привыкло кушать
И растолстело. Срам
Не прикрыть одеждой,
Срам - повелитель душ.
Пара - невежа с невеждой -
Стала тандемом...Туш!
Человек со следами от наручников на запястьях и на душе:
Город вышел ко мне, разогнав кашемировый сумрак,
С гулким эхом протопав подошвой своих мостовых,
За спиною висел горький опыт в обшарпанной урне,
И мышиное небо стекало с седой головы.
Как заплаты на бриджах зияла мозаика окон,
Дом локтями углов опирался на воду реки...
Обнищавшей дворянкой стыдилось былое барокко,
Ускользала луна с величавой когда-то стрехи...
А сутулость тоски, что приникла к плечу разговора,
Не спешила признать в лихоманстве начало свое,
Обжигая глаза, как крапива сквозь пальцы забора,
Кто не ползал - неймет счастья воли, что дарит полет.
Город молча впустил, не спросил, не прогнал, не приветил...
Да и я не назвал о причине отсутствия суть,-
Ведь известно давно о стихиях на этой планете,
И о свойствах души жить стихийно, нутром и не вслух...
Это доля людей - все валить на бесчинства погоды,-
Их хлебами любви не накормишь, не хватит на всех.
Кто-то гложет ломоть, ну, а кто-то и крох не находит.
Одинока ладонь, что впускает обманчивый снег...
Я чуть-чуть постоял, посмотрел на него, не мигая,-
Вечер замер над нами, как будто ждал близких чудес,-
Одинокий трамвай пробирался от рая до рая
И ушел, не простившись, куда-то в свой рельсовый лес...
Я пришел не один. Мои спутники - память и думы.
В их котомках былое, как черствый не съеденный хлеб.
А на шее - шнурок, на котором болтается пуля,
В чье нутро уместилась записка отелю "Тот свет".
Города нас не ждут, что им чьи-то скитанья и войны,
Что им раны и судьбы вернувшихся тел и калек...
Ведь любой из жильцов - в перспективе обычный покойник,
Заскочивший пожить в освещенный огнями ночлег.
Я остался. Живу. Мой хозяин меня не тревожит,
Может, что-то поведал ему тот доверчивый взгляд,
А быть может, мы будущим с ним беспросветно похожи,
Раз смогли, попрощавшись, вернуться друг к другу назад.
Слепой летописец, страдающий глухотой, пишет лишь на заказ:
Пост не впустили в Город,
В Городе шел карнавал
По убиенным. Скоро
Грянет по павшим бал.
Обыкновенный сумасшедший из первой части, который так и не поумнел:
На ишаке гарцует Дед Пихто.
Завидуют, ругают хамским тоном.
А он совсем не Пост, но кто же, кто?-
Поэт с хореем или баритоном.
Он горд, что арендованный Пегас
С огромными лиловыми глазами
Прядает ухом, лишь заслышит джаз,
И кайф находит в рифменном бальзаме.
И больше всех он ценит ишака.
И тешится наивными мечтами,
Что въедет в Город...А через века
О нем узнают все назаретяне...
Наивный мальчуган, бредящий патриотизмом:
Давай стихов - и не зовись поэтом!
Ведь рифм как и патронов - не жалеть,
Во все века поэту орден - плеть...
И "песня лучшая его еще не спета"...
За то, что жаб с прекрасным обвенчали,
За тяжкий крест, что назван был стихом,
Поэтом обзывали мы с грехом...
Кого в конце...а кто - себя...вначале.
Попутчик в плацкарте:
А в Городе, что в Городе большом?
Как там со словом? Много ли поэтов?
Вы знаете об этом? Хорошо!
Расскажете? Мне очень нужно это!
Не пилигрим, но человек с ножом для резки хлеба:
Мне сорок лет.
Свидетель.
Соучастник.
В тоске есть мудрость,
Что тогда тоска?
Хотелось изменить все то, что в Божьей власти,
Но каждому дано несение креста.
Пройти свой бренный путь,
Ни разу не согнувшись,
Не сможет человек.
Столовому ножу
Не стать стилетом душ - он режет хлеб - не души,
А хлеб привык давно к горячему рожну.
И если гул затих, я выйду на подмостки,-
И свету расскажу, и станет верить свет...
И вырвется душа, и тленом станут доски...
И выведет рука на небе:
"Смерти нет!"
И вечные слова останутся на небе,
И буду в каждый дом посредством слова вхож,
И будет человек заботиться о хлебе,
И будет возвращен на кухню смертный нож.
Слушатель почти случайный:
Ну, что там, не томи, давай о том, что слышалось мне в каверзном вопросе, я сам из тех...иль стану им потом...рассказывайте, ну же...просим, просим...
Непилигрим:
Никто не застрахован от балов,
Тем более - таких...
(обводит взглядом вагон, собравшихся, недолго задерживает взор на колене Королевы)
Я - поневоле.
Мне нравится скитанье в тайнах слов,
Где зиждется мгновенье на престоле,
"Мгновенья раздают" - не тот посыл,
Не тот всем светом правит на раздаче...
Я видел, кто дает, кто полон сил,
Он знает, что и с кем - и не иначе.
