Okopka.ru Окопная проза
Inek
Битва Масленицы и Поста.

[Регистрация] [Обсуждения] [Новинки] [English] [Помощь] [Найти] [Построения] [Рекламодателю] [Контакты]
 Ваша оценка:

   Битва Масленицы и Поста.
  
   Не на подмостках, а прямо на площади,
   Мы разыграем спектакль... Итак,
   Там хоровод...на телеге без лошади
   В кости играют...тут пара бродяг
   Песню ворует... вот в поисках малости
   Молится нищенка... музыка, смех...
   Суть и причина - невинные шалости,
   Коих должно быть в достатке на всех...
   Кто-то хоронит...а кто-то хоронится,
   Разные кто-то, но площадь одна...
   Разные поводы к звону у звонницы...
   Даже в течение утра и дня...
   Перемешаем партер с мизансценою...
   Битву устроим Еды и Поста...
   Ставки... Листы с пожелтевшими ценами...
   Выигрыш полон, да касса пуста...
   И обязательно, грязное платьице -
   Все реквизит, никакой не намек...
   Солнце? Да пусть себе по небу катится...
   Верх Фаэтона росою промок?...
   Не было верха, не подняли...Изверги
   К казни готовятся, Йорик, не плачь...
   Через мгновения сменят их киборги,
   И не подарит минуту палач...
   Двое - семья, а бредут пилигримами
   Мимо и мимо...А карлик иль шут -
   Их поводырь днем с огнем...Белой глиною
   Видится им бесконечный их путь...
   Кругом гончарным земля им покажется,
   Верой податливой станут они...
   Выйдет в святые бывшая бражница,
   Ей бы сменять на хлеба трудодни...
   В крышах есть щели, и стены все слушают,
   Долго искать не пристало топор...
   Строки стихов стали злыми кликушами,
   Задолго свой сочинив приговор...
   Площадь...Артисты впадают в прострацию
   От предсказаний... Сценарий... Пора...
   Мельком в толпе замечаю Горацио...
   И умолкаю... Да будет игра...
  
   ///////\*
   Она:
   Белый свет на белый снег -
   А отражается радуга...
   Это не надолго - мартовский снэк:
   Боже, как это не надолго...
  
   Синих звезд на небо ковш -
   Пар облаками от каменки...
   Утро приходит, когда его ждешь,
   С запахом счастья от ладанки...
   Он:
   Быть устаем мы магами.
   Быть устаем мы гномами...
   Быть устаем мы многими...
   А как немного надо нам...
  
   Поводырь:
  
   Весна пришла! На все плевать!
   Капелью с высоты! И в темя!
   Весна! О чем еще писать!
   И где найти прекрасней тему!
   или банальней...
  
   Встреченный одноногий калека:
  
   Смотрю на небо...а оно чисто... даже зацепиться взгляду не за что... погуляю...беру с собою все, что осталось вкусного, вдруг кошка-бродяжка встретится - угощу... Мне очень хочется уйти цветком из снега...на паперти у жизни стать крестом...иль выпасть из звезды, что цветом Веги...нет, не сейчас - потом...потом...потом...
  
   Обыкновенный сумасшедший (или романтик):
  
   Когда у песни нет ни слов, ни музыки.
   А у дня с кровью вырваны зори.
   Когда звезды чернее неба.
   А у ветра болотный запах.
   Когда дождь в черно-белой шали -
   Это радуга в авангарде,
   Когда падают тени навзничь,
   Обессилев от тяжести солнца,
   А на них трехпудовые взгляды
   Весом взятым бросают зрачки,
   И от стона распятого звука
   Не укрыться под ласковость сна,
   Вот тогда и приходит весна,
   Чтобы песню зачать, а струнам -
   Дрожью бить эрогенные зоны,
   И экстаз с явным признаком садо
   Засияет звездою в колодце,
   И волна смоет трупный запах
   С каждой капельки чудо-дождя,
   Я - прохожий, умою руки,
   Мне по штату положено верить
   В неизбежность тепла и света,
   Колеровка - прикол для души...
   Это есть по соседству с жизнью...
   Это мы называем сказкой,
   И чем старше, тем больше верим,
   В чудо действия старых вин...
   Им приписываем рассветы,
   А закаты - без всякого спора -
   Зачисляем в случайность веры...
   И хотим, чтоб Венера ждала...
   А она укрывается на ночь
   В таракание темных гостиниц,
   От бесстыдных и алчущих взоров
   Неприкрытых желаний и слов...
   А когда начинаются утра,
   Она снова и снова выходит
   На балкон. Ей поет серенаду
   Редкий русский акын - соловей...
   И листва наполняется синью,
   А по небу все четче зелень -
   Отражение в отраженье
   Трав, листвы, не зеленых глаз,
   И конечно же конопушки -
   Им без носа на свете скучно,
   А усталому сердцу томно
   В переливах весенней любви...
   Нет весны - ее надо придумать,
   И поверить в ту юную сказку,
   Что зовется банально жизнью...
   А сама - лишь прологом в смерть.
  
   На горизонте появляется мираж. Что-то связанное с горами и рассветом, весной и радугой...
  
   Обыкновенный сумасшедший (или романтик):
  
   Рододендроны. Их в горах немного еще осталось.
   Размечтаюсь:
   Нарву букет, расправлю облака,
   И в брызги разметая ливень,
   По радуге скачусь...
  
   Поводырь:
  
   Букет рододендронов. Все не так.
   Могила альпиниста без иконы.
   И надпись ее почерком: "Дурак!
   Мне не нужны твои рододендроны..."
  
   Встреченный одноногий калека:
  
   О, шут глумливый тысячу раз прав...
   Любовь - лишь жалкий "чих!" от тех приправ,
   Что щедро просыпаются из женщин...
   Расти, умней, и становись серьезным,
   И хватит бредить верностью подзвездной...
   Она не для тебя...Простые вещи...
  
   Как долго их с тобой я постигал...
  
   Он:
   Платья судеб - из черных метелей...
   Белым - небо, а синим - снег...
   Вся палитра холодных пастелей...
   И короткий...коротенький век...
   Нижет стежки стежками...все ближе
   Вышний, вешний и просто чужой...
   Сучья брошенность ангела лижет,
   И секут нас опять над межой...
   Блажь сердечная - холод постелей...
   Лучше голод, чем сытый покой,
   Я крещен был в кровавой купели...
   Плох, хорош - не отвечу, - такой...
  
   Она:
   Лев, тигр, рысь...иль все же просто кошка...
   в колоде он то черт, то домовой...
   я ставлю с молоком парящим плошку
   и насаждаю нежность злу в привой...
  
   Бездарь Поэту:
  
   Эх, Андрей, кабы в светлой Америке
   Я бы смог тебя, друг мой понять...
   Мое сердце разбилось в истерике,
   И я б крикнул в бессилии :"Б...ь!!!"
  
   Но я тоже в России, в глубинке...
   Я не "новый", не "старый", не вор...
   Я - шарманщик на этой картинке...
   Рождество... Дети... Русский кагор...
  
   А у ног все снуют воробьишки, -
   Как не мерзнут босыми, дивлюсь...
   Это наши с тобою детишки...
   Это наша с тобою Русь...
  
   Она:
   Кем пришел ты ко мне? Тем беременным горем конем,
   Или тенью отца, что имеет, и память и имя...
   Мне послышался голос волшебный иль эхо о нем,
   Заметает рассвет эти сны, что настали и стали твоими...
  
   Художник-импотент:
   Мазки поспешные... наверно, неразличимые...почти.
   Был день. И выдался он скверным. Июль. Размытые пути.
   Добавить бы - под солнце - охры.
   А кобальта - на холст в разлив...
   Мы в тишине с тобой оглохли...
   Июль был. Время белых слив...
   Еще какие-то там ночи...
   И роды звуков... Спазма жуть.
   Молчать никто уже не хочет...
   Ну! Выдох! Ну, же! Кто-нибудь...
   Но океан был жалкой лужей в сравненьи с бездной чувства их,
   И не бывает кляпа туже, того, что слева... и под дых...
  
   Он:
   Росший со сказами, пестован сглазами,
   Певший без зависти, шедший по траверсу,
   Павший до завязи, сорванной привязью
   Не возгордившийся...и не родившийся...
  
   Певших и павших в могилы не мертвыми,
   Росших и шедших хоронят не павшими,
   Сорванных раньше - тропинками стертыми
   К морю выносят руками дрожащими...
  
   Певших и павших могилы под пашнями,
   Волны бегущие - гордость дрожащая...
   Сказы смакуют, что стали вчерашними,
   Их, не родившихся, завязь саднящая...
  
   Зависть над певшими, лава мертвящая,
   Траверсы крыты травою свинцовою...
   Я догоняю тебя уходящую,
   Певшую, павшую, гордую, новую...
  
  
   Прохожий:
   а на месте упавших деревьев вырастают младые побеги...
   а на месте упавших людей возлагают цветы и камни...
  
   Застывший:
  
   Песчинкою причастной к Океану
   Несложно быть...
   Заставить стихнуть Океан
   У ног своих -
   Вот доля избранных песчинок...
   Нет, ничего не могу поделать с откровением одной язычницы об Океане...Так мощно, в то же время нежно и неожиданно, неожиданно , непредсказуемо точно рисуют две известных мне Женщины - Женя и Маша...Дай же им Бог!
   Спасибо. Застывший.
  
   Летописец, страдающий амнезией:
  
   Так было, когда? Не припомнить, и с кем...
  
   (Забыв, что єлучшее, конечно, впереди...?, опускает занавес.
  
   Голос Копеляна:
  
   Загадай мне звезду, чтоб она стала сводницей взглядов,
   Ночь-кума пусть свихнется и купит любви и вина...
   Мне не жалко вечернего неба шелков и нарядов -
   Рву петельку и лучик, которым пришита к закату луна...
   Ожидает болящий да здравия даже до смерти, -
   Покупное вино хорошо, а любовь покупная - вода...
   Где не пахано, там и не сеяли издавна черти...
   Загадай мне звезду, так, чтоб сразу я не угадал...
   Было б счастье, а дни впереди... Только знать бы,
   Что звезда не упала, что счастье еще меня ждет там вдали...
   И тогда разобрал бы по бревнышку клетку-усадьбу,
   И пустил все шелка парусами на те корабли...
   Только знать бы, что конь ко двору и к добру там придется...
   Только судьбы как прутья нас гнут, не читая закон...
   Потому-то и звезды мы ищем на донце колодцев,
   Потому-то и ставим не все мы на жизненный кон...
   Утро. Небо сменило закат на рассветную чудо-обновку...
   Не до неба и не до земли нерешительно пала звезда...
   Я ж забыл о желанье, как видно, утратил сноровку,
   Постарел и ослеп... И наверно, уже навсегда...
   Как-то оно дальше будет...

 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.
Печатный альманах "Искусство Войны"
По всем вопросам, связанным с использованием представленных на Okopka.ru материалов, обращайтесь напрямую к авторам произведений или к редактору сайта по email: okopka.ru@mail.ru
(с) Okopka.ru, 2008-2013