Теплее воздух. С крыши сходит снег.
Вслух причитает талая природа.
Декабрь размечтался о весне,
И впал в капель в преддверье Новогодья.

И воробьи совсем как снегири
Тенями по сугробам рассекают,
Проталины какой только херни
Ни презентуют желтыми краями.

Но всё, что есть, глядит наверх - туда,
Где синий буйвол сено жрет из стога,-
Пытаясь по оттенкам угадать,
Чего осталось ждать совсем не долго.

Синоптиков прогнозам нет числа,
Казалось бы, прими на веру слово,
Но каждый норовит проверить сам,
И всуе проверяет бестолково.

А будет так, как будет, и никто
Не сможет изменить и опровергнуть,
Ведь стог один, а буйвол далеко,
А Бог един - и крайний, и последний,

И третий - Властелин. Тепло одет -
За пазухой есть место для идилий.
На первый-третий! Сам за всех людей -
Три к одному. Не втиснуться меж ними...

Ну, а зима транжирит свои дни,
Теплом рожденье Сына приближая...
Крестом пластают крылья воробьи, 
Частят. Наверно, в рай не успевают...