К любому блядству смог бы я пришить
Тот свой Афган - хватило бы стигматов.
На все стихи хватило бы вершин,
И  я бы полз - с терпеньем, аккуратно...

Ты понял рано:  раньше умирать
Досталось лишь отъявленным героям.
Умрут они - тут выдашь на гора
Свой "истинный" стишок им перед строем.

И по" херу, что кривится братва-
Изданье непреложней всех заветов.
А то, что ты далек от всех отваг,
Так примешь ведь купюры и "валетом".

Со временем никто не разберет,
В чем разница в поэтах - был иль не был.
А мненье тех, кто был - ваще не в счет:
Ведь пушечное мясо не потребно.

Рециклингу ли верить, - наросло
Сословье очень правильных поэтов,
Способных сочинить всё в унисон...
Чем дальше в лес, тем дровосеки спетей...

И вот уже все больше верим мы
"Душевным" перепевкам их страданий.
Но "правда" той - неписанной войны-
Мне с каждым "словом" их всё странней...
Странней...странней...