Мы не дети давно, знаем цену работе и хлебу,
Словно в пропасть сорвавшись,  кричим  в гробовой тишине,
Ставший модным вопрос об Афгане: "Ты был или не был?"-
Словно истина стала внезапно храниться в войне.

Нам нет дела до тех, кем исписана глина скрижалей,
Будто все мы оттуда мессии - и круче втройне,
Словно всех прегрешений  мы чудной тропой избежали,
И осталось понять, кто из нас своим саном санней.

И заметно сильней, чем светило в безоблачном небе.-
Даже в свист перепелок закрались "святые" слова,
И ромашки гадают теперь : "Этот был или не был..."-
И ночами над мышью их ухает гулко сова...

Но подспудно, в душе, ждет своей неизбежной победы
Просто правда, гласящая, как не кричали бы мы:
"Среди бывших, увы, больше тех, кто уж лучше бы не был,
Хоть у тех, кого меньше, нет в этом ни капли вины."

И когда Страшный Суд даст возможность сказать напоследок,
Не задумаюсь, не усомнившись ни в чем ни на миг,
Прокляну я вопрос об Афгане: "Ты был или не был?"-
Вы меня хоть посмертно простите за то, Шурави...