На мне не сошелся клин,
Меня не убила война.
И я не её акын,
И сущность моя - не она.
Как шулер заряженный кон
Мне сдал те два года карт,
Я мог пасовать легко,
Да жизнью уперся. Фарт
Случился помимо рун,
Увлекшись игрой в дурака,
Поверивши в мудрость пуль,
Война просчиталась слегка.
Потом я вернулся жить.
А жизнь-то меня не ждала.
И мне шулера не должны,
А я им - по смерть сполна.
И вот не стою за ценой,
Известно, живем однова,
Теперь упираюсь войной,
Но так ненадежна война,
Того и гляди предаст,
И ангела с вестью пришлет,
И выпаду вести в масть,
Успев заказать "еще".
На мне не сошелся клин,
Три карты держу до сих пор:
Война, смерть и пики-жизнь...
И я. Среди них. Перебор.