Войны творятся. Их боготворят.
Все на земле марсиане:
От января до декабря
Марсу поют осанну,-
Кто в исступлении дернет курок,
Кто на гашетку давит,-
Небо всё в шрамах от трассеров
В солнечном Афганистане.
У минометчиков свой ритуал -
Фаллос в посудной лавке -
Миною харкнет как бык-натурал -
Ждите свисток-болванку.
Сашка у "фаллоса" верный слуга,
Носит его на загривке.
Фаллос как фаллос - трубою труба,
Четверть от центнера с гиком.
Всё ничего, но поди занеси
Ту четвертушку в гору.
Марсу осанна! Аз есмь, гой еси,
Пяткой твою Терпсихору.
Эй, там, штабные, вы Марса важней,
Вам награждать по заслугам,
Слышите, Сашка не в силах уже
Ползать у фаллоса в слугах...
 
Сашка - богач. Отвалили сполна
Воину за заслуги.
Не до слюнтяйства - война как война.
Сашка - из-под Калуги.
Он и не хнычет. Расчет как расчет,
Сашке не до вопросов,
Нужен в горах его миномет -
"Поднос" у духов под носом.
Вот и несет он, сдыхая, плиту...
Жар - даже кости ломит,
Сашку не сломят. На высоту
Он доползет и в коме.
Надо. И пусть нет во фляге на пот,
Сгустками кровь в аорте,
Он не умеет летать - ползет,
Ношей согбенный чертик.
И не до ангелов, и не до крыл,
Адово - все по штату...
Сколько же не человечьих сил
Выдано Сашке по блату?
Он бы и умер давно, но дойдет...
Выживет, знай "афганца"!

Знают. И выдадут. Под расчет.
Чеками. Девять двадцать...

По-замполитски спрошу у бойца:
"Сань, ну, а как там Катя?"
Не улыбнувшись, ответит пацан:
"В условьях Афгана - покатит..."