нафталином присыпаны волосы,
и усы, а еще борода...
эту песенку хриплым голосом
пропою вам на бис, господа...
в этой песенке боль несусветная,
незнакомая вовсе вам,
вся обсосана как конфетина
разговорами "про афган"
Бита напрочь архивными картами -
О победах никчемная ложь -
Наша правда пехотно-плацкартная,
Что мала как ядреная вошь.
Но всосалась - до блёва, до зелени
В зараженных войною мозгах,
Ей до срока соваться не велено,
Оттого вся в кустах, да в бегах.
А потом, как нарыв, прорывается -
И в погром, а всё чаще - в запой...
Ищет центр смещения палица,
тлеет бытом, хоть плачь, хоть пой.

засопливитесь в томности памяти...
а потом? - сладко плакать навзрыд?
Друг, зачем издеваться...
На паперти
Неуместно понятие стыд...