Эх, зачем же теперь как от водки несет
В эту память войны, что тогда пригубили,
Может, мы за всю жизнь не привыкли еще
Понижать этот градус настойки могильной.
Может, мне предстоит за погибших понять,
Почему их тогда слишком рано убили,
Я в угаре кричу: "Почему не меня?"-
А трезвея, хочу, чтобы всё-таки мимо...
Им, погибшим в бою, никогда не трезветь,
Но зачем-то они в сны приходят упрямо,
И зачем-то я с ними иду по войне,
И зачем-то живу как-то слишком уж прямо.
Вдруг однажды смогу - перепутаю сон
С этой слишком рассудочной трезвою явью,-
И уронят меня в тот же серый песок,
Как роняли других слишком близко от рая.
Я сегодня опять беспросветно напьюсь,
До краев свою память войной наполняя,
Нитевидной канвой вдруг проявится пульс
Близ стигматов судьбы, куда гвозди вбивали...
И когда на меня комья бросит земля,
Я смогу без стыда этот градус осилить,
И в угаре скажу: "Хорошо, что в меня...-
И совсем протрезвев,- Хорошо, что не мимо..."