Мой ангел матерился и курил, 
 в ладони светлячок ,,охоты,,*спрятав. 
 Он говорил, что нужно до зари 
 как можно дальше быть от бородатых. 

 Я молча слушал, застывала боль, 
 густела пресным киселём на ранах, 
 в гудящей голове жил эхом бой, 
 не думалось, что помирать мне рано. 

 Мой ангел докурил, да поволок 
 меня бесшумно в сторону рассвета. 
 Чуть задевая звёздный потолок 
 и вслушиваясь в полушёпот ветра. 

 А ветер то был НАШ, он подсказал 
 не самый краткий путь, но верный самый. 
 Когда врубило солнце по глазам, 
 я понял что спасён и вспомнил маму. 

 Ей рассказать про ангела ?.. Зачем? 
 Вернусь и без того расспросов будет. 
 Ведь ангелы помочь смогли не всем, 
 но кто за это ангелов осудит? 

 ...Я не курю, мой ангел, ты забыл, 
 ,,Охотничьих,,оставив мне полпачки. 
 Тебе по небу пять минут ходьбы, 
 и на земле есть курева заначка.