Я уже не куплюсь на цыганское золото осени, 
 и вовсе не потому что рождён был в пурге февраля. 
 Память душу давно не терзает взбешёнными осами 
 И размеренно вертится без всяких - яких, земля.... 


 Из вчера в завтра старой телегой скрипучей я 
 еду снова и снова без праздников и выходных 
 Может быть золотой где то ключик есть, 
 в край, где словно припев за куплетом,за летом идут три весны. 

 Ночью снег скроет осени серой прокисшее месиво, 
 первый снег .... , он не первый упавший за тысячи лет.... 
 Каждый раз,каждый раз, когда вновь просыпаемся вместе мы, 
 будто бы самый первый у первых людей на земле.