Господин президент не моей страны,
Вы на службе у странного сатаны:
он Вам шепчет какие-то бредни в уши,
и Вам нравится музыку эту слушать!

Например, про меня. Я - из той шпаны,
что зарыта наспех в полях войны,
вместо сучек, смакующих ром и суши,
на Крещатике бьющих с утра баклуши.

Господин президент! Вы душой больны,
и лицом приветливым так черны
от того, что дом мой вчера разрушен,
а мой сын-младенец пожары тушит.

От того, что нет меня - у весны,
и снаряды нынче ценней, чем души.
20.03.2016