Поэт живёт. В окно с утра глядит,
молчит, стихи читает, ставит чайник...
А он давно, давно уже убит
под Иловайском пулей неслучайной.
Бесплотен он, ему не постареть,
в глазах - бензин безумия сияет...
Он уезжал туда, чтоб умереть.
И умер. Но живёт. Вот так бывает.
Душа его осталась на войне,
где ясно всё: дорога от порога,
а сердце - женщине, а жизнь - родной стране,
честь - никому, а душу - только Богу. 
Вернулся он в наш вроде мирный мир,
а тут лютей война чем в Диком Поле.
Здесь каждый третий друг твой - дезертир,
брат брата продаёт в ярмо неволи.
Ты думал: верная подруга - предала.
Ты думал: государство не оставит,
а у него таких нас - несть числа,
оно ещё догонит и добавит.
И что ни день - то свист подлейших слов,
и что ни час - то нож летит из мрака...
Слетает позолота с куполов,
когда бесовский полк идёт в атаку.
Но в чьём обличье вновь ни грянет смерть -
одесской девки или ушлого кавказца,
не поколеблется твоей защиты твердь. 
Тебя, Поэт, убить им не удастся.