[Регистрация]
[Обсуждения]
[Новинки]
[English]
[Помощь]
[Найти]
[Построения]
[Рекламодателю]
[Контакты]
Горы белые. Белый горячий песок
На исходе афганского белого лета.
Я смотрел, бреясь, в зеркало -
Видел висок.
Прядь волос не по возрасту белого цвета.
За чужими горами -
Родная земля,
Белокурые, ветреные тополя.
Где - то там, далеко
Мой родной городок.
Жизнь другая, другие дела
И заботы.
Все засыпал сухой
Регистанский песок,
Как глаза, что едва не ослепли
От пота.
На губах от прочески
Крик: "Пленных не брать!"
И такой узнаваемый
Привкус тротила,
Что в мгновение ока, способен
Смешать
Комья глины и плоть,
Прах домов и стропила.
И в пустой, заглушающей все тишине,
Надышавшись горелого смрада
И вони,
Я хочу прислониться
Спиною к броне
И лицо свое в черные спрятать ладони.
