После тяжелого, рабочего дня - дремота. Каждому свой сон - каждому свой кошмар. Тягучий. Липкий. Пудовый.
И туман. Туман, сквозь который видны бледные тени. Смутные тени. Туман струйками.
Тени стоят. Кучкой стоят. В гуще себе подобных. В стране, которую никто не выбирал.
У каждой тени свое лицо.
Этот крепкий и злой. Этот задумчивый и милый. Этот веселый и глупый. Этот потерянный и дерганый.
Блондин и рыжий. Брюнет и шатен.
Над тенями висела опасность. Они знали о ней. Опасность прорывалась сквозь склизкий туман. Неясными всполохами. Слабыми вспышками. Синими зарницами. Они знали. Но никто ничего не делал.
Крепкий был слишком резок. Задумчивый слишком умен. Веселый слишком безобиден. Потерянный слишком криклив.
Но это не дело. Они качали, разводили, меняли, искали - но это не дело.
Они все ждали освобождения. От самих себя.
А теснящий их туман все приближался. Тихий голос из-за кулис шептал каждому и одновременно: А Ты умный. А Ты сильный. А Ты красивый. А Ты нужный.
И каждый слышал свое. И говорил свое.
Крепкий заклинал и предупреждал, но его не понимали. У Задумчивого находились сотни отговорок. Веселый призывал не обращать внимания. Потерянного просто никто не слушал.
А буря грохотала. Грохотала не слышно. Потом чуть тише. После чуть громче. И вот они не слышат друг друга. Но говорят, говорят, говорят. Слышат сами себя.
Буря пришла.
Грохот железной кровли - сапоги, сапоги, сапоги. Это нелюди.
Буря идет.
Грохот железной крови. Марш, марш, марш. Это нелюди.
Марширующие сапоги подминают всех. Крепких и Задумчивых. Веселых и Потерянных. И мир пылает в огне. Только крик. Только топот сапог. Только грохот. Только треск, только...
А когда все было разрушено - на востоке появилась бледная полоска. Ее никто не заметил, но...
Но на востоке исчезла ночь.
Туман рассеялся. Появился простор и горизонт.
И везде и повсюду - развалины. Горы. И везде и повсюду - кровь. Реки.
И печь не топлена - нету печи. И желудок пуст - нечего есть.
Догорают кулисы.
Жив ли кто?
Жив.
Тянется из-под развалин рука - ползет Крепкий и смотрит окрест. Культей потирает бок. В неясном свете одноногий Задумчивый стучит костылем по камням. Веселый кричит безголосым криком, шипит дыркой в горле. Потерянный обернулся внутрь себя. У него сожжены глаза.
Они стоят плечом к плечу, перед своим пепелищем.
Одна сигарета на четверых. Кто-то нашел ее в руинах.
Одна страна на четверых - страна, которую они не выбирали. И голос трубный - Я ПРИШЕЛ!
По всем вопросам, связанным с использованием представленных на okopka.ru материалов, обращайтесь напрямую к авторам произведений или к редактору сайта по email: okopka.ru@mail.ru
(с)okopka.ru, 2008-2019
