Когда мне было лет десять, я любила перебирать книги на полках в родительской спальне. Однажды название одной из них привлекло меня особенно: Александр Проханов, "Афганская война: как это было". Но ещё больший интерес охватил меня, когда, полистав страницы, я увидела много фотографий. В какой-то момент мне даже показалось, что одно лицо мне очень знакомо. И правда, на фото был мой папа. Молодой, лет восемнадцати, шагающий в строю с автоматом в руках.
И я пошла к папе. Потому что тогда я еще не знала об Афганской войне, не знала о том, какие ужасы там творились. И он рассказал мне все. И то, как его забрали буквально сразу после школьной скамьи, и то, как они добирались туда, в чужую страну, в страну песков, и то, как страшно было воевать, как бабушка с дедушкой приезжали к нему. И то, как он возвращался домой, как долго еще ему снились кошмары о той войне. Как тяжело было им всем, мальчишкам, воевать в стране с чужими обычаями, устоями. В стране, где все - чужое.
Я сидела и плакала. Ведь никогда мне не доводилось думать о том, что мой папа, мой родной, любимый папа, мог пережить такое. А потом я поняла: именно эта война сделала его таким, какой он есть сейчас. Он знает цену жизни, он видел, как умирают люди. Но он не сломался, он смог жить дальше. Но не смог забыть. Да, у него есть моя мама, у него есть мы с братом, есть бабушка (его мама), он живет обычной жизнью. Но он никогда не забудет ужас той войны. И никто из тех, кто там был, не забудет.
Файзабад, Джелалабад, Гардез, Кандагар, Кабул - для большинства людей это просто красивые, мелодичные сочетания букв. Или, в крайнем случае, красивые названия городов. Но кто-то насторожится или даже вздрогнет, увидев знакомое слово. Скорее всего, это будет мужчина средних лет...
А время по-прежнему идёт. Его, оказывается, не так уж и много. И уже совсем нет у тех ребят, которым никогда больше не вернуться домой. Его больше нет для "афганцев", которые пали в братоубийственной войне. А ведь кто знает, кем бы они стали, не оборвись так трагично их жизнь, и чем бы они обогатили свой народ - научными открытиями, великой музыкой, живописью или просто честной жизнью?
Война - это испытание на грани и часто за гранью человеческих сил. Она разрывает обыденность, выворачивает наружу самое потаенное естество человека, его сущность. Она дает возможность увидеть, что представляет собой человек на деле. Ужас войны увидели вчерашние школьники, которые до этого знали о ней только из книг и рассказов дедов о Великой Отечественной. Теперь они сами оказались в аду...
Там был и мой папа. Он служил в Афганистане два года, с 87 по 89, в 56 ОДШБ, в г. Гардезе. Напоминанием об этих страницах его жизни остались солдатские блокноты. Правда, он старается не доставать их, чтобы не ворошить воспоминания. Спустя год после знакомства с книгой я увидела и эти блокноты. В них папа рисовал, переписывал стихи сослуживцев. Кто-то переписал их у других солдат, другие - у третьих. Это своего рода фольклор, ратные будни героев.
Я читала стихи и снова плакала. Потому что не плакать невозможно.
Бесспорно, все стихи: и про героизм, и про мам, и про возвращение домой - одинаково берут за душу, но есть несколько, которые тронули меня сильнее всех.
Одно из них было переделано из песни "Синяя птица" известной группы "Машина времени". Написанная в мирное время песня в условиях страшной войны стала основой для следующих строк. Неизвестный автор повествует о двуличности "мирного" населения:
Мы в такие шагали дали
По ущельям и по горам.
Мы в засаде годами ждали.
Здесь душманы и тут и там.
Без воды, в ледяную стужу
Тащим службу мы здесь друзья.
Мы солдаты в Афганистане
"Шурави" нас зовут не зря.
Говорят, что за эти годы
Всех душманов пропал и след.
Что сегодня в Афганистане
Этой твари в помине нет.
Говорят, что там в Пакистане
Все душманы приют нашли.
Кто же в спину тогда стреляет
Синеглазому шурави?
Нет, не стало душманов меньше,
Просто стали они умней.
Днем в руке у него мотыга,
Ну а ночью винтовка в ней.
Днем пастух он или дехканин,
Даже может быть цырандой.
Ну а вечер лишь наступает
И кончается наш покой.
Стихотворение пронизано гордостью за ребят, которые, несмотря на все тяготы и лишения, с достоинством и честью выполняли свой долг перед Родиной. И болью за погибших. Автор задает вопрос: кто стреляет в спины наших солдат, если бандитов нет? Душманов здесь сравнивают с тварью, так как сразу и не поймешь, мирный перед тобой человек или враг, потому что так, как издевались над нашими пленными, не поступает ни одно животное в природе. Автор старается как можно точнее показать разницу "мирного" населения днем и ночью, чтобы люди могли внутренним взором увидеть и почувствовать опасность. Это стихотворение служит своего рода предупреждением: нельзя поворачиваться к "мирному" населению спиной, всегда нужно быть начеку.
Следующие стихи подписаны просто: Паша П.
Я видел это всё глазами своими в 19 юных лет.
Как умирают здесь в Афганистане,
И режут, как за завтраком омлет.
Врачи здесь борются за жизни
За тех, кому чуть меньше двадцати.
Они калеки, сыновья Отчизны,
Хлебнувшие глоток слепой войны.
Увидели мальчишки молодые
Убийства пошлые, чужие слезы, смерть.
До боли в сердце в памяти застыли
Слова, не знавшие все это в 18 лет.
Пройдут года, и может быть не скоро
Нас позабудут, Мы исполнили свой долг!
И каждый в жизни скажет своё слово,
Кто защищал нас, кто сберёг.
Автор от первого лица повествует нам об ужасах и последствиях войны. Каждая строчка этого стихотворения пронизана трагедией молодых мальчишек, в душе которых остались незаживающие раны. Читаешь это стихотворение и словно попадаешь в тот далекий и страшный мир. В конце произведения автор выражает надежду на то, что их, выполнявших интернациональный долг, не забудут. Ведь именно выжившие в этой воине, узнавшие, что такое смерть и боль, смогут рассказать все это будущим поколениям.
Матерям, которые потеряли своих сыновей, посвящены следующие строки:
Не плачьте Матери, сейчас не время оплакивать умерших сыновей.
Да, дорог плод потерянного семя, его не сможем заменить ничем.
О тех, кто на земле Афганистана мы не имеем права забывать.
Мы Вам родные Мамы всем спасибо скажем
За то, что их сумели воспитать.
Сурово кишлаки дехкан горели
И мальчики, которым нет и двадцати
Смертям в глаза не отходя смотрели,
И не давали жечь чужой земли.
Вернемся к нашим Матерям,
Кто сына никогда уж не увидит.
Неоценимой силой в памяти скорбя
Они родные стерпят, к сердцу примут
Написав слово "Мама" с большой буквы, автор возвышает матерей, вместе с сыновьями прошедших Афганистан. Пусть они не участвовали в боях, но многие поседели от переживаний и тревог. Автор выражает благодарность за воспитание достойных солдат. Объединяя всех матерей, автор хочет показать, что их сблизила война. Кто, если не мама примет любого сына, выслушает, обнимет, пожалеет, лишь бы был живой? А ведь сколько ребят вернулись инвалидами?
А вот после событий, произошедших в ночь с 26 на 27 апреля 85-ого года в концлагере Бадабер, в Пакистане, не выжил никто.
На территории Пакистана, в плену у моджахедов, содержались советские пленные, которых пытками и нечеловеческими условиями жизни пытались склонить к измене Родине. Вечером 26 апреля, захватив склад с вооружением, солдаты подняли восстание. Пакистанские власти не сумели справиться с восставшими стрелковым оружием и начали расстрел лагеря тяжелой артиллерией. В неравном бою солдаты пали смертью храбрых, последние из них взорвали склад с собой и душманами.
В горах под Пешаваром, в Пакистане,
Решив позор плененья кровью смыть,
В ночь группа пленных подняла восстание,
Что бы хоть день свободными прожить.
Нас не сломили рабские колодки,
И даже автоматы нас не взяли.
Враги трусливо нас прямой наводкой
Из пушек пакистанских расстреляли.
Пускай нас мало, но никто не плачет.
Уже на смерть у нас глаза глядят.
Советские мы люди, это значит,
Что даже мертвых нас не победят.
А Родина звездой далекой светит,
И ловим этот мы прощальный свет.
Мы не отступим ни за что на свете,
И малодушных между нами нет.
Ведём сраженье из последних сил,
Но нас всё меньше, шансы не равны.
Мы, Родина, тебе не изменили,
Твои в беду попавшие сыны.
Эта песня представляется нам прекрасным примером героизма и патриотизма солдат. Несмотря на пытки, душманы не смогли сломить волю воинов и склонить их к измене. Погибая, солдаты помнили о своей Родине, которая стала для них в этот момент недосягаемой "...звездой далекой", которая их поддержала в последние минуты их жизни: "... и ловим этот мы прощальный свет...". Автор пишет:
Советские мы люди, это значит,
Что даже мертвых нас не победят.
Каждое время рождает своих героев. Но подвиг во все времена стоял на высоком нравственном пьедестале, венчая собой лучшие качества человека. В сложное для воинов время в них не иссякли верность долгу и традициям старшего поколения, отвага и мужество.
Вернувшиеся на Родину солдаты столкнулись с непониманием, осуждением и презрением. Подтверждение наших слов находим в песне Юрия Слатова "Ордена не продаются".
Мне, старушка одна на вокзале поохав, сказала:
"Как не стыдно сынок жизнь свою начинать с обмана?
Где то орден купил, нацепил и бахвалишься людям.
Сам такой молодой, только совести грамма не будет.
Весь такой загорелый, видно с отдыха жаркого юга.
Там на папины деньги гулял, веселился бездушно.
Ты сними не позорь, не позорь фронтовые седины.
Что ты знаешь сынок о войне? Ничегошеньки милый".
Что ответить старушке седой, не обидеть бы старость.
А слова оправданья не лезут, будто бы в тягость.
Только орден рукою прикрыл, чтоб обидой не пачкать.
И вдруг вспомнил афганское небо, наше небо прозрачное.
Я бы мог рассказать той старушке, как плакали горы.
Как снег вдруг краснеет от яркой рябиновой крови
И как горные реки топили последние крики
И как небо швыряло на землю горящие МИГи.
А еще расскажу, как врывается горе в квартиры,
Как безумную мать не могли оторвать от могилы.
И тогда ты старушка поймешь и меня не осудишь.
Ордена как у нас на базаре не встретишь, не купишь
Автор от первого лица рассказывает нам о своих чувствах и воспоминаниях, и именно они задевают за живое тех, кто не видел войны.
Средства массовой информации молчали обо всех событиях в Афганистане. Люди и не догадывались, какой ужас там творится. Истинное положение вещей знали только те, чьи близкие там служили. Поэтому, когда солдаты вернулись, они столкнулись с непониманием и осуждением. Здесь, на Родине, не приняли их медали и награды, посчитали их незаслуженными. А вернувшиеся с войны солдаты не стали оправдываться, слишком уж свежи были их душевные раны. Ещё не померкли да, наверное, и не померкнут никогда ужасные картины этой войны. И пережив такое, "афганцы" не стали бы продавать свои ордена.
Тысячи инвалидов, пленные, пропавшие без вести, исчезнувшие среди песков и камней - их все ещё ждут домой... Таков итог этой войны.
Портреты героев смотрят на нас с фотографий. Все молоды: кому-то уже исполнилось девятнадцать, кому так и не исполнится никогда. Рядом - указы, разные только имена: "За мужество и героизм, проявленные при выполнении интернационального долга. ПОСМЕРТНО".
У моего папы нет высоких званий и наград, после войны он не стал продолжать военную карьеру, хотя ему предлагали. Он не стал участвовать в других военных действиях. Он вернулся в Ленинград, доучился и приехал домой, в Мурманск к родителям, устроился на работу газоэлектросварщиком, кем и работает по сей день. Но для меня, для мамы и для остальных родственников он всегда будет героем, примером для подражания, как и остальные вернувшиеся с войны, пережившие травмы, раны и самое трудное - непонимание и осуждение на Родине.
На мой взгляд, папа может служить примером того, как надо дружить, так как даже спустя столько лет он продолжает общаться с сослуживцами. В трудную минуту он всегда готов прийти к ним на выручку так же, как и они к нему. Именно этим люди, побывавшие на войне, отличаются от нас, мирных жителей. Именно они должны стать идеалом для нас, молодого подрастающего поколения.
Я думаю, что дети "афганцев" чувствуют себя более защищенными, так как уверены, что папы их не предадут, потому что они знают цену дружбы, верности, взаимовыручки и любви.
Память о своих героях народ испокон веков хранил в своих песнях, сказаниях, легендах и былинах. Летопись ратных будней воины-интернационалисты вели своими песнями, стихотворениями. И хочется, чтобы эта летопись не была забыта, чтобы люди знали и помнили о тех молодых мальчишках, которые прошли все ужасы войны в мирное для нашей страны время. Чтобы поняли их боль от потери друзей, чтобы знали, что, сколько бы ни прошло времени, Афганистан так и будет болеть в душе...
Прощай Гардез, уходим до Кабула.
Уходим навсегда из этих мест.
Забытый край и жаркий ветер с юга
Остались в памяти навечно с юных лет.
Остались раны, не засохшие от крови, кровоподтёки,
Обожжённые тела мальчишек,
умиравших от ужасной боли
На госпитальных койках Баракинского песка...
Кузина Полина
ученица 8 УГЛ класса
МБОУ Мурманский политехнический лицей
Руководитель: Лебединская Ирина Петровна,
учитель русского языка и литературы
IV литературно-краеведческий конкурс,
посвященный 70-летию Победы в Великой Отечественной войне 1941-1545 годов
и памятной дате
"День памяти о россиянах, исполнявших служебный долг за пределами Отечества".
Номинация "Мой брат, отец, сосед или просто знакомый ветеран боевых действий"
По всем вопросам, связанным с использованием представленных на okopka.ru материалов, обращайтесь напрямую к авторам произведений или к редактору сайта по email: okopka.ru@mail.ru
(с)okopka.ru, 2008-2019
