Темно. Черно. Один за другим остервенелые своры снежных зарядов кидаются на оконные стекла, и, отпрянув, вновь исчезают в черно-белом мраке Полярной ночи. Но недалеко и не навсегда. Покружит белая стая в неясном мареве уличных фонарей, умчится на пустырь, а потом снова бросается в атаку на редкие светящиеся окна. На миг залепляет их и, осыпаясь, добавляет силы тем, кто штурмует прозрачные бастионы, сгрудившись косматыми рядами на подоконниках, с настойчивостью маньяка подымаясь все выше и выше, пугая хозяев и заставляя их выключить свет. Тишина. Пустота.
Занесло, замело. Не уехать, не улететь... Вернее, уехать еще можно - поездом, но не поспеть в срок.... Далеко, очень далеко, да и там все занесло.... И что теперь остается? Лишь храм, да молитва....
Но черно на душе и черно вокруг от вырвавшейся наружу боли, что поселилась в сердце и давит, давит, давит и задавила бы, если бы не этот едва колышущийся огонек свечи, что своим светом дарит воспоминания и надежду, на миг отгоняя боль... не только душевную.
"Мужчины не плачут", - говорил ты в моем далеком детстве, и я терпел. Ведь разреветься - показать слабость, а настоящий мужчина должен быть сильным. ...Правда, каюсь, когда было невмоготу, забивался куда-нибудь подальше от посторонних глаз и ревел. Но то было не от обиды или досады, нет - с этим быстро научился справляться, а от боли, когда что-то разбил себе в очередной раз или хорошенько поранился.
Куда понесло.... Эх, отец, отец!
"Жить для других, и не только для близких и родных, - говорил ты в годы моей молодости. - Служить своей стране, считая за честь саму возможность этого служения. Все стойко переносить - и тяготы, и лишения, и трудности, с которыми непременно доведется столкнуться вашей семье!". Почти как в тексте Присяги или Уставах.... А ведь так оно и есть: твоих четверть века, да моя без малого треть столетия с погонами на плечах, причем не на "тяжелой штабной службе", а там, где этих тягот и лишений хоть отбавляй - достаточное подтверждение сказанному.... Не о том я! Эх, отец, отец....
Разыгралась непогода за окном. Кружит метель в бешеном вальсе, и в голове хоровод воспоминаний о том, что было, но больше не будет никогда, превращая быль в небытие, заставляя на миг стихнуть боль и забыться, чтобы выдержать, когда вспыхнет вновь: "Вчера, в это время он еще был жив".... Эх, отец, отец. Зачем ты так?
- Больно, было очень больно.
- Но мы ведь столько еще не сделали, не сказали друг другу!
- Было очень больно..., не мог терпеть... да и выполнил все, что нужно было. Пора....
- А как же я?
- Мы будем общаться, но не так как ты подумал. Это будет нескоро....
- А как?
- Как сейчас.... Мне пора.
- Постой! Не уходи!
- Ты не один. Еще нужно.... Подумай о других.
- Что мне другие?! Мне нужен ты!
- Прости....
- Ты меня прости!
- Я всех простил.... Прощай!
- Прощай.... Но мы еще поговорим?
- Я обещал....
Тишина. Всколыхнулось пламя свечи, озарив Молитвослов и Псалтырь. Забубнило за стеной. Радио или телевизор ворчит у соседей о чем-то? Не понять. Да и не хочется. Или не можется?
- Отец!!!
- Потом, все потом.... Прощай!
Папы больше нет....
Больно.
"Упокой, Господи, души раб Твоих: родителей моих, сродников, благодетелей, и всех православных христиан, и прости им вся согрешения вольная и невольная, и даруй им Царствие Небесное".
По всем вопросам, связанным с использованием представленных на okopka.ru материалов, обращайтесь напрямую к авторам произведений или к редактору сайта по email: okopka.ru@mail.ru
(с)okopka.ru, 2008-2019
