Медное небо грозится на завтра морозами.
 На подоконнике кот чёрно-белым клубком...
 Восьмидесятый. Саланг. Нас вчера перебросили.
 - Братцы, а где тут война?
 - Две минуты пешком...

 Тухнет цигарка. Да ну её к чёртовой бабушке!
 К старости - дело. Наверное, нужно бросать...
 - Ты потерпи, брат, дотянем! Свои уже рядышком.
 - Больно в груди, пацаны! Не хочу умирать!..

 Кот, беспардонно зевнув, поменял дислокацию.
 Видимо всё ж на коленях сподручней ему.
 Не дотянули... Такие уж будни афганские.
 Только вот думаю, может, могли дотянуть?..

 Я бы, возможно, вернулся туда за ответами.
 Смог бы, пожалуй, сильнее стать в тысячи раз...
 Будет мороз... 
 - Ну-ка брысь, котофей. Надоел ты мне.
 Вряд ли Антохе нужны наши сопли сейчас...