* * *
О чем ты плачешь, птица,
вечернею порой?
О том, что не продлиться
беспечности былой?

О том, что все на свете
идет и вкривь, и вкось?
О том ли, 
что столетье
со взрывов началось?

На пасмурной аллее
дышу тоской твоей.
А в небе все темнее,
и на земле темней...