Я жду: возникнет образ ясный,
найдутся слово, ритм и лад,
и светлые родятся строки,
которых хочется душе...
Но ожидание напрасно,
оно некстати, невпопад...
Восходит солнце на востоке,
бредет над Русью наугад
и зависает слёзным оком 
на украинском рубеже.
Над той землей, где общий корень
с древнейших пор питает ствол,
где ветвь другая, но родная
на древе общем, зелена,
укрыла Днепр, текущий к морю,
Карпаты, киевский Подол -
всю землю ту, что сердце знает,
пригорок каждый, каждый дол...
Она ведь, как своя, родная...
Душа пустынна и больна...
Ни света в ней, ни строк заветных,
есть лишь тревога, есть беда,
есть ощущение разлада
и горечь общей глухоты...
Не наступает час рассветный...
И блекнет солнце от стыда,
бредет на запад, нам не радо,
и исчезает без следа.
Друг друга больше нам не надо...
Свободны мы - и я, и ты...