строка моя слыхала похвалы, хулу, восторги, гнев и обличенья...
сквозь них и прорывалась на теченье, на стрежень, где кипенятся валы -
и уходила через перекаты, на камнях обдираючи бока,
во всем права, во всем же виновата, обычная, неброская строка...

несла стремнина, как в тартарары, и что-то с берегов строке кричали...
кто звал ее пристать к своим причалам, а кто-то ощетинивал багры...
но увлекало вдаль строку теченье, по отмелям, глубинам, мимо скал,
испытывая силы и терпенье - к тому, кто лишь одну ее и ждал...