могучей чинаре нет дела до листьев, слетевших с ветвей,
которые к чуждым пределам уносит лихой суховей,
обжегший дыханием крону в беспечном полете своем,
траву опаливший на склоне и вольно скользнувший в проем
из тесного плена ущелья, где скалы бесстрастно молчат,
где пахнет покоем и прелью, где так скоротечен закат...
 
могучей чинаре нет дела до этих пропащих дитят...
что ж, ими она зеленела, а нынче - по ветру летят...