я, листок в помарках скомкав, погляжу вокруг вприщур...
Бога нет на Божедомке? так его и не ищу
в тех местах, что скорбны духом и скудельны, как сосуд,
тот, который нам, по слухам, все ж когда-то поднесут...

тот сосуд, в котором жизни даже меньше, чем глоток...
отхлебнешь - и сразу ближе станет смертный холодок...
и остудит душу разом тот напиток, ядовит,
оборвет на полуфразе, губы мертво подсинит...

но покуда нет сосуда, есть еще какой-то шанс,
что возникнет ниоткуда... и с душою в резонанс
вступит звук хрустально звонкий - и взойдет опять росток...
рано мне на Божедомку -
есть еще один листок...