ты не слепой... и видишь всё: и эти клятые трясины
дорог, раскисших под дождем,  и ты, понурый новосёл,
ошмёток хлынувшей лавины оттуда, где теперь - руины,
где к русам нынче нетерпимы, жене внушаешь: подождём,
не плачь, родная, переможем, всему, что вышло, вопреки...

а голос выдаст знобкой дрожью:
чай, на Руси - не чужаки...

не чужаки... оно-то так, но всё-таки не вовсе наши...
и здесь, в российской-то глуши, еще - никто, и звать никак...
и всё осталось во вчерашнем... оно, быть может, было краше,
но жить придется настоящим... и вороши, не вороши,
а всё: былое - не подмога... выходит, начинай с нуля...

но ведь закончилась дорога,
и это - русская земля...