от колыбели до шинели была не жизнь, а благодать...
потом учились умирать, хотя, конечно, не хотели...
и каждый день нам шел за три, но мог последним стать нежданно,
кровавым испятнав туманом небес афганский лазурит...

и нас везли (а свет не ближний) к последней взлетной полосе...
мы улетали насовсем не только из войны - из жизни...
и наши мамы ждали нас, чтоб нам беду свою проплакать,
в одеждах, сотканных из мрака...
они их носят и сейчас...