на первый взгляд - ну, шантрапа... а на второй - того похлеще...
я над собой смеюсь зловеще, а все ж пытаюсь накропать
про вишни, мушмуллу, черешни, про то, куда ведет тропа...
надеюсь: пан или пропал...
не трагик - больше пересмешник...

во мне шкворчат, как на огне, горячим маслом смех и слезы...
я за собой тащу обозы, с войны доставшие вполне...
без счета в них - тюки неврозов (с годами вырастут в цене,
иные - вообще вдвойне)...
одна надежда - на склерозы...

но память счастья не дает уйти в неведенье глухое,
она ехидно беспокоит: а это помнишь? ё-моё...
и мне недрогнувшей рукою, как эскулап, суёт питьё:
мол, не надейся - в забытьё...
ишь, размечтался - о покое...

покой придет за "Упокой..."
покуда жив - не думай даже...
давись, как сухарем, строкой,
дыши любовью и тоской,
а там, браток,
как фишка ляжет...