не покидая винного подвала, хотя порою так и подмывало,
я пережил и нечто и ничто, и складывал в пустое решето
свои надежды, пробки от бутылок, и память о шуршании опилок,
и боль, с войны сверлящую затылок... 

я не заметил, как прошел февраль,
задев плечом и прошептав мне: "жаль..."
как гасли свечи и дышала тьма,
и даже как закончилась зима... 

но ты ведь видишь: не сошел с ума
и помню старый позывной "Шаман",
и наш с тобой нерадостный роман...

прости, прости, не отнимай ладонь - меня сожжет горячечный огонь...
твоя ладонь нежна и холодна, и нипочем тебе моя вина... 

да что - вина... на мне - без счета вин, как духовских в Афгане было мин...

не покидаю винного подвала...
побудь со мной, родная, как бывало...